Сто балерин
Он шел по улице.
Стоял приятный весенний вечер.
Шёл, и шёл, никого не трогая, изредка посматривая по сторонам.
Издали, ведь улица длинная, он приметил двух молодых девчонок.
Они сидели на железной изгороди, напротив каких-то офисов.
Почему нет, вот подойду к ним, и познакомлюсь, — подумал он.
И, правда, почему нет, ведь он еще молодой, холост.
Пускай разведен, что же такого?
Он затаил дыхание, стал проходить мимо девушек.
Тех самых. Которых он приметил.
Но какие же они страшненькие, оказались вблизи.
У одной ноги вообще кривые.
Другая усмехается.
Просто шаболды в возрасте, лет по тридцать.
Нет, точно по им по 35 годков.
Он размышлял уже после, того как прошёл их.
Свернул на другую улицу, затем просто ушёл.
А что же они?
Одна подумала, с крашеными волосами в рыжий цвет, которая приветливо улыбнулась ему, когда проходил мимо молодой человек:
«Вот, ещё один нищеброд шляется, хотя, я бы с ним, возможно, закрутила...
Его бы приодеть, побрить, причесать как надо.
Но, нет, нет... »
Другая, блондинка, ее незамужняя подружка тоже подумала.
А о чём, неизвестно.
«Салон-парикмахерская», так написано на рекламной вывеске, тех офисов, расположенных на улице
А в его голове почему-то заиграла песня:
«Сто балерин, сто балерин... »
Точнее ему казалось, — да хоть одна из тех ста балерин, окажется нормальной девушкой, с которой можно познакомиться.
Просто познакомиться. Ради интереса.